Après une visite du sous-sol à la couverture d’un immeuble, je me tenais sur le trottoir avec mon conseil syndical. D’un coup, j’ai commencé à sentir un tapotement au niveau des fesses. Mon sang n’a fait qu’un tour et je me suis retournée prête à mettre ma main dans la figure du premier qui se tiendrait derrière moi. Mon élan a été arrêté net parce que derrière moi, il y avait mon Président du Conseil Syndical, un irlandais immense, qui s’est mis à virer au rouge coquelicot.
Devant mon air à priori interrogatif, il m’a montré ses mains.
En fait, kleenex à la main, il était en fait de retirer le plâtre et la poussière de mon manteau parce qu’il parait qu’il ne pouvait pas me laisser partir dans cet état. Il n’aurait pas voulu que l’on pense que j’avais fait la guerre avec l’immeuble.
Mouais …
#mefautuncafé
Ma vie de Petit Syndic ! 